THE HUMAN VOI­CE / LA VOZ HUMA­NA  Espa­ña, 2020. Un film escri­to y diri­gi­do por Pedro Almo­dó­var. 30 minutos

Des­pués de su triun­fo con Dolor y Glo­ria (2019), Almo­dó­var retor­na con otro gran logro en la adap­ta­ción muy per­so­nal que reali­zó de la pie­za La voix humai­ne con­ce­bi­da en 1930 por el inol­vi­da­ble poe­ta Jean Cocteau.

No obs­tan­te tra­tar­se de un cor­to­me­tra­je que es el pri­me­ro que rea­li­za en inglés, Almo­dó­var ofre­ce en su media hora de dura­ción una peque­ña gran joya. Como bien es sabi­do, la mayor par­te de su fil­mo­gra­fía está con­sa­gra­da a la mujer y en este caso nue­va­men­te uti­li­za el con­te­ni­do del tex­to para bucear en el alma feme­ni­na, per­mi­tien­do que el espec­ta­dor que­de deslumbrado.

Til­da Swinton

Ambien­tan­do la acción en la ciu­dad de Madrid a la hora actual, el rea­li­za­dor intro­du­ce un pró­lo­go deci­di­da­men­te inno­va­dor don­de se obser­va a la mujer (Til­da Swin­ton) entrar a una ferre­te­ría para com­prar un hacha y un bidón de gaso­li­na, sien­do aten­di­da por su ven­de­dor (Agus­tín Almo­dó­var). Pos­te­rior­men­te ella es cap­ta­da en su bien amo­bla­do depar­ta­men­to don­de se la nota impa­cien­te, ner­vio­sa y expre­san­do el sen­ti­mien­to de sole­dad e incer­ti­dum­bre por­que su aman­te con quien ha com­par­ti­do su vida duran­te cua­tro años ha deci­di­do dejar­la; en tan­to, ella obser­va las male­tas con su ropa que él debe pasar a reco­ger, habien­do trans­cu­rri­do tres días sin que él se hicie­ra pre­sen­te, oca­sión en que ten­dría lugar la des­pe­di­da. Acom­pa­ña­da por su perro ‑sin duda mag­ní­fi­ca­men­te amaestrado‑, la expre­sión del ani­mal pare­ce cap­tar lo que a ella le está aconteciendo.

Cuan­do final­men­te su celu­lar sue­na, allí comien­za su dra­má­ti­co diá­lo­go que en reali­dad se tra­ta de un monó­lo­go por­que sola­men­te se per­ci­be la voz de ella dado que no se escu­cha lo que su invi­si­ble inter­lo­cu­tor le res­pon­de del otro lado de la línea. Es allí que ella abre deses­pe­ra­da­men­te su cora­zón tra­tan­do de recu­pe­rar vana­men­te el amor de su amante.

El tra­ba­jo de Til­da Swin­ton es nada menos que hip­nó­ti­co y pue­de muy bien ser com­pa­ra­do con las gran­des inter­pre­ta­cio­nes brin­da­das por la inol­vi­da­ble Anna Mag­na­ni en uno de los epi­so­dios del film de Rober­to Rose­lli­ni L’A­mo­re (1948) y la de Ingrid Berg­man rea­li­za­da para la tele­vi­sión por Ted Kot­cheff (1966). Con sus mira­das, ges­tos y movi­mien­tos Swin­ton mara­vi­llo­sa­men­te tra­du­ce las dife­ren­tes sen­sa­cio­nes que expe­ri­men­ta su per­so­na­je inclu­yen­do su melan­co­lía, ais­la­mien­to, silen­cios, cal­ma, deso­la­ción, impo­ten­cia, ira, locu­ra, has­ta desem­bo­car en un esta­do de catarsis.

Almo­dó­var disi­mu­la el ori­gen tea­tral de la obra para con­ver­tir­la en una inge­nio­sa crea­ción cine­ma­to­grá­fi­ca. Con su mag­ní­fi­ca pues­ta escé­ni­ca per­mi­te que el desa­rro­llo del rela­to cobre dina­mis­mo a tra­vés de los con­ti­nua­dos des­pla­za­mien­tos que la mujer rea­li­za en su depar­ta­men­to. Para ello ha con­ta­do con la inva­lo­ra­ble con­tri­bu­ción del fotó­gra­fo José Luis Alcai­ne quien median­te vívi­dos colo­res sigue los pasos de la pro­ta­go­nis­ta al pro­pio tiem­po que sos­la­ya­da­men­te su cáma­ra deja entre­ver algu­nos DVDs de Quen­tin Taran­tino y Dou­glas Sirk, así como cua­dros ado­sa­dos a la pared con las répli­cas de las pin­tu­ras de Arte­mi­sia Gen­ti­les­chi (Venus y Cupi­do), José de Madra­zo y Agu­do (Ale­go­ría del Invierno) y Alber­to Var­gas (Memoirs of Oli­ve).

Nue­va­men­te, el inte­li­gen­te man­che­go ha con­ta­do con la remar­ca­ble par­ti­ci­pa­ción del lau­rea­do com­po­si­tor Alber­to Igle­sias quien con­ci­bió una ban­da sono­ra que sir­ve de valio­so apo­yo a los vai­ve­nes aní­mi­cos y reac­cio­nes de la mujer.

Como pala­bras fina­les de este comen­ta­rio cabe agre­gar “Esti­ma­do Pedro, gra­cias por haber­nos pro­por­cio­na­do esta obra de arte”. Jor­ge Gutman